A la memoria de Larmig

Pocos poetas suicidas tenemos en el Romanticismo los españoles. Enfermos incurables, locos, bohemios... pero suicidas, Larra solamente y Larmig. Y Larmig (anagrama y pseudónimo de Luis Antonio Ramírez Martínez y Güertero) merece una revisión, porque su poesía vale pero que mucho. He estado estudiándolo unas horas, le he escrito penosamente una biobibliografía que no había manera de reconstruir en la Wikipedia, y al fin me he encontrado con su palabra poética:

Sé que la dicha que el humano anhela
en este valle lóbrego no anida,
es ave cautelosa, que no vuela
sino en alta región desconocida.
¿Qué es la dicha? El amor que no recela,
que nada teme, que jamás olvida.
¿Dónde el perenne amor tiene su imperio?
Del cielo en el recóndito misterio.

Y, ¿qué fuera ese cielo prometido
sin el encanto del amor dichoso?
Un desierto sin linde conocido,
y cuanto más inmenso más penoso,
vasto templo con oro revestido
encerrando sepulcro silencioso:
y es la pena mayor del negro averno
eterna vida, sin amor eterno.

o

Amor que siempre acrece y nunca muere,
lluvia que alegra el prado y no lo anega,
mano que siempre cura y nunca hiere

La religiosidad en Larmig es auténtica, no impostada. Poseía la sensibilidad de un auténtico místico. Su libro Mujeres del Evangelio (1873) es uno de los mejores del Postromanticismo, es una pena que no le hayan dedicado la atención que merece.