Mirando a España.

Miremos España con criterio meramente óptico. No es como la República Checa, una especie de páncreas seccionado por la diabetes de su Eslovaquia, ni como Gran Bretaña, que parece una señora con pamela escocesa o un fox-terrier lisiado; tampoco como Francia, hexágono sin abeja lleno de ríos, unicornio o más bien rinoceronte, pues posee un segundo cuernecillo mucho menor. Italia es, sí, una bota de señora, ese tacón es de señora; lo malo es que no se ve más arriba de Liguria; Alemania, que superó su esquizofrenia mural, parece una pieza de Tetris encajada con Austria; Finlandia es un jamón colgado, Suecia un condón desinflado, Dinamarca una chimenea humeante y Noruega un ciempiés vikingo o una vomitona de borracho. Pero España ¿qué es? Los muy sosos de los geógrafos insisten en decir que es una península, de peni (casi) e ínsula (isla). Está "lanzada al mar como una carabela", dijo no sé quién o parece una piel de toro como escribió no sé cuál, creo que Estrabón. Mira a América con el tiro en la nuca de Barcelona, el divieso de Tortosa y los chichones de Valencia, Alicante y Almería. Lo más elegante es el flequillo de las rías gallegas, pero España no tiene rostro. Se lo ha quitado la muy cabrona de Portugal, esa especie de Chile soso y venido a menos que no quiere ser ibérica. Se diría que España tiene la careta puesta de Portugal para que no se conozca su identidad; también funciona como una mordaza, de forma que cuando España quiere decir algo su voz es tan débil que no se escucha en el resto del mundo y apenas le hacen caso. Es español el que no puede ser otra cosa, pero más bien parece lo es el que no sabe quién es o sí y lo oculta tímidamente. No me extraña que nuestra política parezca carnaval; aquí nadie conoce a nadie.