Por escribir un cúbico soneto
la inspiración me cierra las ventanas:
me falta aire, me quedo con las ganas
entre los cuatro lados de este aprieto.
Tumba es rectangular que por decreto
de arcaicas tradiciones italianas
impone lápida al aliento, y vanas
agudezas con que salir del reto.
Para la libertad es desaliño
su relojera música de ayer,
y su rima traidora como un guiño.
Más suelta marcha el agua sin saber
por qué. Corre su verso como un niño
ciego, y muere el poema sin querer.
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