Esto no es un poema. Si lo fuera
aparte ya de mí, tendría vida
y quizá descubriese la escondida
senda que una vez fray Luis siguiera,
sino que es un escrito más cualquiera
que no orienta, sorprende o nos convida,
es sílabas que olvidan la salida
y se siembran en surcos en ringlera.
Estéril y vulgar, no dará fruto;
hecho está con el tiempo que he perdido
y les hago perder en un minuto.
Es solo un trozo más de nuestro olvido
una ola en el mar de lo absoluto
y el silencio que deja su sonido.
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