"No hay nada más divertido que la infelicidad", Samuel Beckett, Final de partida, 1957.
"Hamm: ¿Qué hora es? Clov : La misma de siempre. Hamm: ¿Has mirado? Clov: Sí. Hamm: ¿Y qué? Clov: Las cero", S. Beckett, Final de partida, 1957.
"No hay más naturaleza, al menos en los alrededores" .S. Beckett, Final de partida, 1957.
"¡Nada ocurre, nadie viene, nadie va, es terrible!", Samuel Beckett, Esperando a Godot, 1952
"Está durmiendo, no sabe nada, déjalo dormir", S. Beckett, Esperando a Godot, 1952.
"Estragón: Nada hay que hacer. Vladimir: Estoy empezando a llegar a esa opinión." S. Beckett, Esperando a Godot, 1952.
Estragón: Somos felices. (Silencio.) ¿Y qué hacemos ahora que somos felices?
Vladimir: Esperamos a Godot.
Estragón : Ah, sí, es verdad. S. Beckett, Esperando a Godot, 1952.
"En mi vida , ya que debemos llamarla así, había tres cosas: la incapacidad para hablar , la incapacidad para guardar silencio y la soledad; eso es lo que he tenido que aprovechar", S. Beckett, Lo innombrable, 1954.
"¿Alguna vez se sabe por qué se ríe?" S. Beckett, Los expulsados, 1946.
"Todo lo que digo se cancela y no habré dicho nada". S. Beckett, El calmante, 1946.
"Descomponerse es vivir también, lo sé, lo sé, no me atormentes, pero a veces se olvida". S. Beckett, Molloy, 1951.
"No querer decir, no saber a qué te refieres, no poder decir lo que crees que quieres decir, y siempre, o casi siempre, decir lo que es importante no perder de vista en el ardor de la escritura", Molloy, 1951.
"Es por la mañana cuando tienes que esconderte: la gente se despierta fresca y eficiente, sedienta de orden, belleza y justicia, y exige una contraparte" Molloy, 1951.
"La expresión de que no hay nada que expresar, nada con lo que expresar, sin poder para expresar, sin deseo de expresar, junto con la obligación de expresar", S. Beckett, Tres diálogos, 1949.
"Sin otra opción, el Sol brillaba sobre nada nuevo". S. Beckett, Murphy. 1957
"Me vuelvo gnómico. Es la última fase" Las cartas de Samuel Becket 1929–1940 (2009).
"Pobre nación, casi con miedo de reconocerse a sí misma. No se puede llamar nuestra madre, sino nuestra tumba, donde no se ve jamás sonreír sino a quien no sabe nada: donde los suspiros, gemidos y gritos que desgarran el aire, surgen sin ser observados: donde la violenta tristeza parece un humor cualquiera: el redoble por los muertos, apenas se pregunta por quién es, y las vidas de los hombres buenos se extinguen antes que las flores que llevan en el sombrero, muriendo sin enfermedad”, W. Shakespeare, Macbeth.
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