Sequías de serotonina

Noviembre es un mes luctuoso; la inclinación de la luz provoca sequedades hormonales que acentúan la falta de aire de la depresión; es lo mismo que ocurre en la primavera del hemisferio sur, cuando el sol declina también la luz. Ahí se nos ha suicidado Pilar Donoso, la pobre hija adoptiva española del paranoico escritor chileno y marido maltratador, pegón y ególatra, José Donoso, y su mujer borrachuza y adicta a los fármacos. No sé qué institución le daría permiso para adoptar a esta pareja, pero desde luego no hizo nada bien confiándole esta pobre alma. Si quieren saber lo mal que lo pasó, lean la biografía, tan maravillosa como terrible, que escribió sobre su padre, algo que no recomiendo a los estómagos débiles y convulsos, utilizando materiales de los diarios de ambos, algo devastador para cualquier alma sensible. En Gerona, por el contrario, quien se nos ha suicidado es una pareja de jóvenes gitanos rumanos, ella de trece y el de veinticinco, colgándose de común acuerdo en los árboles de un bosque pirenaico, no sé por qué, aunque puedo imaginármelo. Una familia de alemanes había hecho lo mismo, poco antes, también por esos lares; el hijo se quitó la vida con treinta y tres años (la edad que más escoge la gente para tomar el tren que ya no ha de volver, oscila entre los treinta y uno y los treinta y tres, otra vez por algo relacionado con las hormonas) en la casa, y los padres ahogándose de consuno en el Ter. Eso de suicidarse, que parece un deporte de riesgo para algunos, deprime mucho a los que ni por asomo (a balcón o lugar alto) podríamos hacerlo, cuanto más que rehuimos conocerlo, esto es, saber de eso: de esas gentes no se habla, yuyu, está mal visto mencionarlo, tabú, coco, no se toca, ni por pienso, da grima, da cosa, es de mal gusto saber que se ejerce y practica el autoasesinato o  eutanasia voluntaria, el propio exterminio. Recuerdo unas fotos de El Caso en mi horrible y psicótica adolescencia en los que se veía a un padre albañil en paro, con una hoja de cuchillo ensartada en el cuello que él mismo se había embutido. Es como si las volviera a ver: esas cosas no se olvidan; ni se me olvidan las caras de sus pobres dos hijas y la de la madre y esposa suya, sus declaraciones de ibérica desdicha. Me impresionaron tanto esas fotos y ese reportaje que lo guardé para no olvidarlo jamás; un crío de esa edad no colecciona esas cosas, debo haber sido ya entonces rarito, freak si preferís. Lo hice porque leer y, sobre todo, contemplar una cosa de estas te cura de delirios ideológicos para toda la vida, si tienes alma en el cuerpo. Nadie, ningún ser humano merece sufrir tanto, ni ese padre desdichado ni su pobre familia, ni siquiera quien los veía sufrir en esas fotos, yo mismo y los como yo, que también sufrimos y no poco de forma vicaria y prestada, de esa forma llamada en griego sympatía y que los latinos tradujeron por cumpassio, o compasión. Si encima le da por publicar otra novela a Fernando Vallejo, enciende y quedémosnos.