Úbeda

Entre los cuatro rincones
de una foto gris,
hay un niño, una pelota,
una infancia feliz.

La miro, y no conozco
la cara que hay en mí...
Veo a mi madre muerta
y veo lo que fui.

Entre cuatro rincones
se han quedado allí
yo jugando, mi madre,
todo lo que perdí.